Rubén Pedreira | Autor de Zona de habitabilidad

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Alexander Pope retratado por Jonathan Richardson junto a su perro, Bounce

Alexander Pope (1688–1744) fue un importante autor inglés de la Ilustración, considerado uno de los poetas más destacados del siglo XVIII. Debido a sus satíricos ataques, cargados de ironía, contra figuras destacadas de la época, se forjó una reputación polémica. Esto le llevó a ser apodado La avispa de Thickenham, en referencia a su tendencia a ser punzante y a la localidad en la que vivió buena parte de su vida.

La intensidad de sus críticas, especialmente la contenida en su obra The Dunciad, le generó enemigos numerosos entre los escritores, críticos y políticos de la época. Atacaba sin miramientos a todo aquel que creyese merecedor de sus sátiras y consiguió incluso que algunos de sus objetivos se cabrearan hasta el punto de amenazarlo de manera física.

Debido a este ambiente de hostilidad que se granjeó y temiendo que las amenazas se convirtiesen en agresiones tangibles, Pope adoptó precauciones de seguridad extremas. Su hermana, Magdalen Rackett, llegó a contar que al poeta le encantaba salir a caminar solo, pero que para evitar encuentros indeseados con sus enemigos solía llevar consigo pistolas cargadas y listas para usar. No solo eso, sino que se hacía acompañar también de su perro, un gran danés llamado Bounce que le hacía de escolta.

La necesidad de protección era todavía más necesaria en su caso, pues su físico no era precisamente imponente. A los 12 años Pope sufrió la enfermedad de Pott (una forma de tuberculosis que afecta la columna vertebral), lo que atrofió su crecimiento. No llegaba al metro cuarenta de altura y tenía una joroba visible, por lo que sin la adecuada protección habría sido un blanco fácil para una víctima airada. No obstante, a pesar de que su historia nos deja la moraleja de que la labor artística puede ser peligrosa, hay que reconocerle a Pope que a pesar de todo nunca renunció a seguir cultivando su sátira y con ello seguir cultivando también la ira de todo aquel que creía merecedor de ello.

Ellen Ternan y Charles Dickens (f)

En verano de 1858, Charles Dickens fue protagonista de una historia que en nuestros tiempos daría contenidos a los programas televisivos de sobremesa durante semanas. En lo que quizás se convirtió en uno de los primeros sucesos realmente virales a escala mundial dentro de las noticias del corazón literario, la separación del escritor y su esposa Catherine se convirtió en el principal interés de los periodistas de la época, sobre todo en el mundo anglófono.

La situación escaló hasta convertirse en en un escándalo que, en cuestión de pocos días, estaba en boca de todos en Gran Bretaña. Dickens, que por aquel entonces tenía 46 años, decidió dejar a su esposa tras conocer a una actriz llamada Ellen Ternan. Una historia como tantas otras, podría pensarse, pero lo que chirrió a la sociedad de aquella época fue el dato de que Ternan tenía tan solo 18 años. El autor vivió tiempos delicados a raíz de esto, pues los rumores sobre su atribulada vida amorosa se sucedían y asociaban su ausencia de la casa conyugal a todo tipo de idilios, llegando a hablar de amoríos secretos incluso con su cuñada.

Dickens veía su reputación en entredicho, por lo que acabó tomando medida curiosa: publicó un comunicado en los principales diarios de Londres e incluso utilizó la revista que él mismo editaba (Household Words) para dirigirse al público e intentar frenar las habladurías. En su comunicado, Dickens fue parco en detalles y se limitó a explicar su separación como un "problema doméstico que viene de largo y que se ha resuelto finalmente". A pesar de que las intenciones del escritor eran las de calmar las aguas, lo que consiguió fue justo lo contrario. La ambigüedad del comunicado llevó a los periodistas a querer indagar más allá y pronto llegaron los reporteros en busca de respuestas, los reportajes sobre la nueva vida del afamado autor de Oliver Twist y los rumores sobre enigmáticas jóvenes que habían motivado la ruptura de un matrimonio con diez hijos en común.

Las especulaciones llegaron a cruzar el charco, incluso favorecidas por una lejanía que permitía más libertad a la hora de publicar debido a que la ley americana era más laxa con la difamación que la británica. El New York Herald fue, de hecho, uno de los primeros diarios que se atrevió a mencionar a Ellen Ternan como la persona con la que Dickens había desarrollado un "afecto muy puro y muy platónico". Otro medio estadounidense se atrevió a ofrecer detalles (que nunca serían confirmados) sobre la gran pelea que según la versión de los periodistas provocó la separación definitiva de Dickens: El escritor habría comprado un brazalete grabado para su amante, que acabó por perderse en tránsito y fue devuelto al remitente. Catherine Dickens, quizás por no estar su marido en casa o por llegar antes a abrir la puerta al mensajero, fue quien recibió la devolución del regalo frustrado, lo que desencadenó la discusión que dinamitó el matrimonio. El brazalete iba acompañado de una nota del autor que, por lo que explicaba el rumor en circulación, hizo poca gracia a su mujer.

Todos estos rumores e historias circularon un mes entre los dos extremos del Atlántico, para desesperación de su protagonista. No ayudó para nada a su tranquilidad el hecho de que, después de aguantar semanas de habladurías y justo cuando la cobertura del suceso comenzaba a decaer, se reavivara la llama del escándalo con la filtración de una carta. Esta carta, escrita por el autor algunos meses antes de salir a la luz pública y destinada a John Forster para explicarle el mal momento de su relación, culpaba de manera explícita a Catherine por el fracaso del matrimonio y llegaba a insinuar que padecía un trastorno mental. Aunque Dickens afirmó que se publicó sin su consentimiento, hay quien dice que el tono usado por el escritor venía a sugerir que debía ser publicada como coartada para sus acciones cuando llegara el momento. El periódico que la sacó a la luz fue un viejo conocido de esta historia: el New York Herald.

A pesar de que esta carta otorgaba explicaciones y puntos de vista mucho más explícitos que el vago comunicado publicado por el autor al inicio del escándalo, lo cierto es que no ayudó mucho a limpiar su imagen. La reacción en algunos sectores de la prensa fue bastante negativa y las simpatías de buena parte del público se orientaron hacia su esposa. El Liverpool Mercury llegó a decir que, a menos que Dickens se retractara de la responsabilidad de su publicación, la carta dañaría gravemente su reputación entre las personas de bien.

Sea como sea, lo cierto es que la relación entre Dickens y Ellen Ternan se mantuvo muy cercana durante la siguiente década, hasta la muerte del escritor. Eso sí, nunca mantuvieron una convivencia oficial ni reconocieron ser pareja y existe aún a día de hoy mucha especulación sobre la naturaleza exacta de su vínculo. Ternan dejó de actuar y pasó a ser mantenida por la fortuna de Dickens, incluso viviendo con su madre en casas propiedad del artista. Algunas ideas recientes sugieren que Ternan podría haber sido en realidad una hija secreta de Dickens, en lugar de su amante, y otras establecen que la relación entre ellos siempre fue platónica, nunca consumada, ejerciendo ella el papel de musa cuya presencia era necesaria para que el escritor pudiera crear sus obras de manera correcta. Posiblemente nunca se desvelará, ya que la correspondencia entre ellos fue destruida y tanto los protagonistas como su entorno se negaron siempre a dar explicaciones sobre ella.

Stephen King

Stephen King es uno de los autores más prolíficos de la actualidad. A sus 77 años ha publicado casi setenta novelas y más de doscientos relatos cortos, además de haber realizado guiones de cine y otros trabajos varios. Los millones de ejemplares vendidos lo convierten hoy en uno de los escritores de más éxito de la historia, pero no siempre fue así.

En su autobiografía, Mientras Escribo, cuenta las historias de sus éxitos, pero también las de sus rechazos. Sus inicios estuvieron repletos de rechazos editoriales que, lejos de hundirlo, supo usar como motivación. La primera vez que envió algo para buscar publicarlo fue en 1960, a una revista especializada en historias de ciencia ficción llamada Spacemen. Esa historia fue rechazada, aunque King recuerda que el editor la guardó por algún motivo y 20 años después se presentó en una firma de libros, cuando ya era famoso, pidiéndole que le firmase aquel manuscrito relegado al olvido y que el propio autor reconoce como mediocre.

Este fue solo el primer rechazo que sufrió en su vida, pero a partir de ahí vinieron más y estuvieron siempre muy presentes en la etapa inicial de su carrera. Poco después de que Spacemen rechazase su primer intento, y siendo todavía muy joven, King envió otro relato a la revista Alfred Hitchcok's Mystery Magazine. Esta revista, sin relación real con el director, se especializa en relatos de terror y thriller, y el escritor la vio como ideal para enviar su obra. Unas semanas después del envío, recibió una carta genérica en la que le comunicaron el rechazo, pero no se dejó desmotivar. Cogió la carta y la clavó en la pared de su habitación, no sin antes escribir en grande el título del relato que había sido rechazado, Happy Stamps. Inmediatamente después, cuenta, se tiró en cama a escuchar música sintiéndose extrañamente optimista.

Todavía era solo un adolescente, pero los rechazos se le fueron acumulando rápidamente. Antes de cumplir los 15 años, el clavo original ya no resistía el peso de las cartas y tuvo que cambiarlo por uno más grande. Aunque muchas cartas eran genéricas, valoraba cada una de ellas que tenía algún detalle personalizado para su obra y las tomó como un empujón para continuar. Cumplidos ya los 16, las cartas de rechazo empezaron a convertirse con cierta frecuencia en cartas escritas a mano, que lo animaban a seguir escribiendo. Los editores dejaban de verlo como alguien a quien quitarse de en medio sin más y empezaban a tener en cuenta su trabajo.

En sus memorias recuerda también la primera carta realmente esperanzadora, una que le envió un editor de Fantasy And Science Fiction en la que le decía "Esto es bueno, no es lo que estamos buscando pero tienes talento. Vuélvenos a enviar cosas". Estas palabras le dieron fuerzas, y se complementaron con otras escritas en la misma época por otro editor de revista que le hicieron ver la luz en cuanto a estilo. Esta última nota, de la que el autor se lamenta por no recordar quién se la envió, le decía que su manuscrito no estaba mal, pero sí excesivamente recargado. Le invitaba a trabajar sus escritos revisando siempre la longitud y dándole la fórmula maestra de que sus segundos borradores deberían tener siempre un 10% menos de longitud que el primero. Ese consejo cambiar su forma de trabajar.

King cree que implementar esta fórmula sugerida por el editor desconocido fue clave para que las notas alentadoras empezaran a multiplicarse, pues a partir de ahí todo se puso mucho mejor para él. No demasiado tiempo después, en 1965 y cuando contaba con 18 años, consiguió publicar su primera historia, un relato de unas 20 páginas que salió en la revista Comics Review. Sería el primer paso hacia el éxito actual.

Bajtín fotografiado en la década de 1920

Mijaíl Bajtín fue uno de los pensadores más importantes del humanismo soviético y sus trabajos barrieron un amplio espectro de temáticas, desde la sociología hasta la crítica literaria. Vivió de cerca una época convulsa, tocándole de cerca la Revolución rusa, las purgas estalinistas y la II Guerra Mundial. A pesar de esto, Bajtín fue un autor prolífico que aportó una visión profunda y poco ortodoxa de los temas que solía tratar. Una de las anécdotas más curiosas y duras que protagonizó está relacionada con un ensayo que se perdió de una sorprendente manera.

Bajtín había estado trabajando durante al menos dos años (1936-38) en un libro titulado La novela de educación y su importancia en la historia del realismo, un estudio sobre el Bildungsroman y la literatura realista influenciada por ese género. Este ensayo, que inicialmente era más extenso, salió a la luz de una forma mucho más resumida de lo proyectado. De él sobrevivió tan solo la parte inicial de la obra, dedicada sobre todo a uno de los padres del género: Goethe. Podría pensarse que la no publicación de la obra completa se debió a la censura, tan presente en la época, pero nada tuvo que ver esta aquí. Toda la culpa fue de los devastadores efectos de la Segunda Guerra Mundial y de un vicio poco recomendable del autor.

Durante los primeros meses de la invasión alemana en Rusia, el edificio en el que se encontraba la editorial que iba a publicar el libro de Bajtín (Sovetsky pisatel) fue bombardeado y destruido. Allí se encontraba el manuscrito completo en el que el escritor había trabajado tanto tiempo, mientras que él solo conservaba en casa algunos materiales preparatorios y un borrador del libro. Con esta situación, estaba claro que la cosa pintaba mal, pero peor pintó cuando la incursion nazi en el país soviético conllevó una escasez extrema de papel. Debido a esta situación, Bajtín recurrió a un acto de desesperación para saciar su necesidad de fumar. Decidió que la única manera posible de poder consumir tabaco era usar las páginas de sus manuscritos para usarlos como papel de fumar. Comenzó usando las páginas del final de la obra y fue tirando ordenadamente hacia atrás.

Bajtín no fumaba precisamente poco, y por ello el resultado fue que solo sobrevivió una pequeña porción del primer capítulo del libro, principalmente centrada en el mencionado autor de Las penas del joven Werther. Se tiene constancia, no obstante, de que la información que contenía recorría casi dos siglos de historia y llegaba hasta autores contemporáneos del autor, finalizando con la narración de los intentos soviéticos por crear una adaptación socialista a este tipo de literatura.

A pesar de esta destrucción, el fragmento restante de su pensamiento sobre el Bildungsroman y la historia del realismo ha llegado hasta nosotros, demostrando la verdad encerrada en una de sus citas más célebres: "Nada está absolutamente muerto".

[1] Bajtín, M. M. Speech Genres and Other Late Essays. University of Texas Press, (1986)

Ilustración que representa a Holden Caulfield, protagonista de la obra

J. D. Salinger se convirtió en un clásico de las historias de entrada en la adultez con su novela El guardián entre el centeno. Fue publicada en 1951 y narra las andanzas de Holden Caulfield, un adolescente de 16 años en la Nueva York de los tiempos inmediatamente posteriores a la II Guerra Mundial. La novela se presenta como una confesión de Holden sobre sus visiones y su vida, que es la de un joven enfrentado al fracaso escolar y a las rígidas normas de la familia y sociedad tradicionales.

El título de la novela, "El guardián entre el centeno", puede parecer extraño para quien se acerca por primera vez a la obra, pero cobra sentido a través de una de las reflexiones del protagonista que aparecen cerca del final del libro. Holden le cuenta a su hermana Phoebe un pensamiento recurrente que se le presenta a menudo. Se imagina un campo enorme de centeno junto a un barranco en el que hay miles de niños jugando sin ningún adulto que los vigile. En esta visión, Holden se sitúa al borde del precipicio y se asigna el trabajo de cuidar a los niños. Se da a sí mismo, por tanto, la labor de ser un guardián entre el centeno que evite que los niños se caigan por el precipicio mientras juegan sin darse cuenta del peligro.

"Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura."

Esta visión, que él mismo reconoce que puede parecer una locura, es una de las ideas centrales de la trama. El precipicio es la metáfora los peligros y corrupciones del mundo adulto que Holden tanto detesta y al que teme caer. A lo largo de la novela, Holden critica la hipocresía que percibe en los adultos, desde los directores de su colegio hasta los desconocidos con los que se cruza en Nueva York durante los dos días de periplo anárquico que se narran en esta obra. Su deseo de convertirse en guardián es un reflejo de su anhelo por proteger la inocencia, pureza y alegría de la infancia de ese mundo falso que le asquea.

La frase que inspira todo esto proviene de un poema de Robert Burns, Coming Thro The Rye (A través del centeno), y Holden menciona explícitamente como inspiración para su visión esta estrofa en concreto:

"Gin a body meet a body
Comin thro' the rye,
Gin a body kiss a body,
Need a body cry?"

Ernesto Sabato

El túnel es la novela más conocidad del escritor argentino Ernesto Sabato. Narrada en boca de su protagonista, el pintor Juan Pablo Castel, comienza desde el principio con la confesión de que fue él quien asesinó a María Iribarne y cuenta la historia de su vida hasta desembocar en ese final. La trama se centra en la retrospectiva de Castel sobre la relación con la fallecida, a la que conoce en una exposición de sus obras y acaba obsesionándose con ella de una manera enfermiza.

El título de la obra puede parecer enigmático para quien se acerca por primera vez a ella, pues poco parece tener que ver con la sinopsis. No obstante, durante la lectura de la novela aparece la clave de la elección de este nombre cuando el narrador se refiere de esta manera a su errado sentimiento de que él y María eran almas gemelas a la espera de encontrarse:

"...Y era como si los dos hubiéramos estado viviendo en pasadizos o túneles paralelos, sin saber que íbamos el uno al lado del otro, como almas semejantes en tiempos semejantes, para encontrarnos al fin de esos pasadizos..."

Poco después, la personalidad histriónica y voluble del personaje le lleva al desencanto tras un encuentro decepcionante con María:

"¡La hora del encuentro había llegado! Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado? ¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto! No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable"

Y termina su reflexión con unas palabras que evocan claramente a su concepción del túnel como algo que encierra su ser y limita su vida haciéndola parte de algo ajeno al resto de la humanidad, incluyendo a María:

"...que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío, el túnel en que había transcurrido mi infancia, mi juventud, toda mi vida. Y en uno de esos trozos transparentes del muro de piedra yo había visto a esta muchacha y había creído ingenuamente que venía por otro túnel paralelo al mío, cuando en realidad pertenecía al ancho mundo, al mundo sin límites de los que no viven en túneles..."

El túnel es, por tanto, un concepto significativo para el protagonista y narrador de la novela, ligado a su percepción de sí mismo. Ejerce de metáfora de su aislamiento, como barrera infranqueable que separa su mundo psicológico del de su entorno. Castel se recrea en su manera de verse como un incomprendido y se obsesiona con la idea de que María es una traidora que, pudiendo haberlo comprendido, decidió no hacerlo. Todo en esta novela nace fruto de la perspectiva distorsionada y pesimista del protagonista, que en su manía se va reafirmando cada vez más en ese lugar psicológico que lo encierra y lo aleja del resto del mundo. Se va encerrando en ese túnel conceptual que da título a la novela.

Ilustración recreando al hombre petrificado, publicada originalmente en la edición de 1889 del libro Mark Twain's Sketches (American Publishing Company, 1889)

Mark Twain pasó a la historia por su escritura, pero también por su humor. Ya desde joven demostró una gran tendencia a la broma, y la anécdota que generó durante su etapa como periodista en el Territorial Enterprise es buena muestra de ello.

Después de una juventud llena de idas y venidas laborales, no consiguiendo asentarse en multitud de trabajos que iban desde tipógrafo a minero, decidió probar suerte en el periodismo. El Territorial Enterprise, que tenía sus oficinas en el estado de Nevada, lo acogió a las órdenes de su amigo y también escritor Dan DeQuille. Fue en este diario donde utilizó por primera vez el seudónimo con el que pasaría a la historia (su nombre real era Samuel Clemens), y también donde escribió la historia inventada de la que hablaremos hoy.

Era 1862 y Twain contaba con 26 años. Entre la gente de Nevada, en aquellos tiempos, tenían bastante éxito las leyendas urbanas sobre gente petrificada y otras maravillas inexplicables [1]. El escritor, cansado de ver por todos lados bulos con este tipo de historias y queriendo hacer sátira de ello, decidió utilizar su posición en el periódico escribiendo una noticia falsa para burlarse. El texto completo, traducido, decía lo siguiente:

Hace poco tiempo se encontró un hombre petrificado en las montañas al sur de Gravelly Ford. Cada miembro y rasgo de la momia de piedra estaba perfecto, sin exceptuar siquiera la pierna izquierda, que fue una pierna de madera durante la vida del propietario. Una vida que, por cierto, llegó a su fin hace aproximadamente un siglo según la opinión de un experto que ha examinado al difunto. El cuerpo estaba sentado, recostado contra una enorme masa de rocas; la actitud era pensativa, con el pulgar derecho descansando contra el lado de la nariz, el pulgar izquierdo parcialmente sostenía el mentón, el índice presionaba la esquina interna del ojo izquierdo y lo abría parcialmente. El ojo derecho estaba cerrado, y los dedos de la mano derecha estaban separados. Este raro capricho de la naturaleza causó sensación en los alrededores, y nuestro informante dice que, a petición de los vecinos, el juez Sewell, de Humboldt City, se dirigió al lugar de inmediato y abrió una investigación sobre el cuerpo. El veredicto del jurado fue que "el difunto murió a causa de una exposición prolongada", etc. Los habitantes del vecindario se ofrecieron a enterrar al pobre desafortunado, e incluso estaban ansiosos por hacerlo; pero se descubrió, cuando intentaron moverlo, que el agua que había caído sobre él durante siglos desde el risco de arriba había recorrido su espalda y depositado un sedimento de piedra caliza debajo de él, lo que lo había pegado a la roca madre sobre la que se sentaba, como si fuera un cemento de adamantina, y el juez S. se negó a permitir que los ciudadanos caritativos lo desanclaran de su posición. La opinión, expresada por su señoría, de que tal acción sería poco menos que un sacrilegio, fue justa y apropiada. Todo el mundo va a ver al hombre de piedra, y hasta trescientos han visitado a la criatura endurecida durante las últimas cinco o seis semanas [2].

Si bien Twain (o Clemens, como todavía firmaba por aquella época) buscaba provocar risa propia y ajena, lo cierto es que la cosa se le fue de las manos. El artículo causó sensación entre los contemporáneos de esa Nevada en efervescencia por la fiebre del oro y mucha gente se creyó la historia sin dudar. El propio autor declaró tiempo más tarde [1] que mientras escribía el artículo tenía la sensación de que estaba haciendo un sinsentido, pero al final tuvo que conceder que "la sátira había sido tan delicada que nadie la llegó a percibir".

Lo que empezó por ser una mofa acabó convirtiéndose en uno de los fenómenos locales del momento en Nevada. Durante meses, el bulo se fue reproduciendo entre los ciudadanos y el resto de periódicos fueron republicando la noticia sin tomarse las molestias de verificarla. Incluso, en palabras de Twain, dio la vuelta al mundo llegando a publicarse en medios como el London Lancet [1]. El autor achacó parte de esta credulidad ciudadana a la dificultad para recrear mentalmente la postura que describió en el petrificado y que en su cabeza hacía obvia la broma: Si echamos un vistazo a la imagen que preside este artículo, una representación de lo narrado en la noticia publicada años después en un libro de reflexiones y cuentos del propio Twain, veremos que es evidente la pose burlona que la noticia describía en el hombre petrificado.

[1] Mark Twain's Sketches - The Petrified Man (American Publishing Company, 1889), P. 239-240

[2] Project Gutenberg - Mark Twain Newspaper Articles (1862-1881) - Petrified Man, 4 October 1862

Imaxe

En los últimos años, la imagen que encabeza este artículo se volvió bastante reproducida en Internet, asociada a publicaciones sobre literatura y casi siempre acompañada de alguna frase simbólica del estilo 'un buen libro es la base de todo' o cosas similares. Me parece una imagen bastante curiosa y que siempre me encontré sin más contexto, y cuando algo me parece bastante curioso sin ofrecer contexto no me puedo resistir a investigar un poco de dónde sale. Por ello, este artículo lo voy a dedicar a explicar cómo es posible que lo que debería ser una simple pila de libros se convirtiese de manera inexplicable en la base de una columna. Bueno, inexplicable no, porque la voy a explicar a continuación.

Esta es la historia de un día en el que los responsables de la Biblioteca Pública de Samara (Rusia) se llevaron una sorpresa. Y yo también me llevé una sorpresa al descubrir que sacar más detalles sobre la imagen no era tan sencillo como una simple búsqueda inversa en Google que llevase a la fuente original de manera rápida. La mayoría de enlaces relacionados que aparecían eran publicaciones de Pinterest o memes varios que se limitaban a publicarla sin más. Cero resultados relevantes para la búsqueda, supongo que por partir de una foto editada respecto al origen que el buscador no identificó bien. Como en el lomo de algún libro se pueden distinguir palabras en cirílico hizo falta tirar de palabras clave en ruso relacionadas con una columna destrozada y unos libros en su base. No es que yo tenga una gran idea de ruso, pero vivimos tiempos en los que no saber idiomas no es un problemón en el lenguaje escrito y tirando de traductor de Google pude encontrar varias palabras que servían a mis propósitos.

Utilizando este método, un par de intentos me llevaron a una buena pista en el buscador. Dicha pista no era más que la misma foto que yo estaba buscando, pero esta vez acompañada de una publicación en ruso en la que se hablaba de la 'самарская публичная библиотека'.

Uno de los documentos más inescrutables de la historia de la humanidad es, sin duda, el llamado Manuscrito Voynich. Se trata de un documento cuyos orígenes (según pruebas de carbono 14) se hallarían en el siglo XV y que presenta múltiples representaciones gráficas de plantas fantásticas incomparables a cualquiera existente en la Tierra, figuras humanas o incluso calendarios astronómicos. No obstante, no son sólo los dibujos que contiene lo que hace de esta obra un enigma, sino que lo más increíble está en sus escrituras: presenta un idioma totalmente desconocido hasta la fecha, llamado voynichés, y todos los intentos de descifrarlo fueron infructuosos.

Una de las ilustraciones del libro rodeada del enigmático lenguaje. Este dibujo pertenece a una sección específica del manuscrito en la que abundan representaciones de mujeres desnudas bañándose en un fluido desconocido

El libro debe su nombre a Wilfrid Voynich, bibliófilo lituano que lo adquirió a principios del siglo XX, y presenta imágenes de humanos con rasgos europeos, con lo que podría acotarse su origen a este territorio. No obstante, poco más se sabe sobre su significado y cometido, pues si bien los dibujos parecen poder asociarse a algún tipo de tratado medicinal, no existen evidencias que permitan apuntar exclusivamente en esa dirección.

Algunas de las representaciones astronómicas presentes en el manuscrito

Por otro lado, aunque durante un tiempo existieron teorías que apuntaban a que el lenguaje mostrado en sus páginas era totalmente inventado y aleatorio, lo cierto es que los estudios demuestran que el curioso idioma cumple la denominada Ley de Zipf, que dictamina que en las mayorías de lenguas conocidas la palabra más repetida se utiliza aproximadamente el doble de veces que la segunda, tres veces más que la tercera y así sucesivamente.

Uno de los mayores enigmas del códice son los dibujos de plantas fantásticas y totalmente desconocidas

En total, la obra cuenta de 116 hojas con inscripciones por ambas caras, lo que forma un conjunto de 232 páginas que hasta hoy permanecen indescifrables a pesar de ser objeto de estudio por algunos de los más importantes criptógrafos de los últimos siglos. Ni siquiera los más modernos ordenadores consiguieron progresos significativos en este misterio, a pesar de que a principios de 2018 algunos medios publicaron que una inteligencia artificial había sido por fin capaz de descifrar el ininteligible voynichés. La realidad del caso fue, finalmente, que las frases que había arrojado esta inteligencia no tenían sentido real, con lo que la impenetrabilidad del lenguaje (que muchos expertos creen que es un código criptográfico basado en un lenguaje desconocido) continúa siendo una realidad que permanece en la sección de manuscritos y libros raros de la biblioteca de la Universidad de Yale a la espera de ser descifrada.

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