Este libro nos lleva a una selva en la que nadie querría vivir. Una selva oscura, que más que un hogar para quien la habita es un lugar en el que la ley del más fuerte impera sobre todo lo demás. Un lugar en el que las mujeres están hechas para traer al mundo nuevas personas con el único fin de que sirvan de alimento para un sistema voraz que solo quiere engullirlos para saciar su necesidad de sangre nueva.

Nadie querría vivir en esa selva, pero desafortunadamente es la selva en la que vivimos, una metáfora de este sistema nuestro que genera personas de manera compulsiva para exprimirlas física y mentalmente. En esta novela alegórica, una mujer escapa con su hija buscando alejarse del conflicto en el que vivía su pueblo y acaba adentrándose en la selva en busca de refugio, pero encuentra algo muy diferente. La selva, dentro del realismo mágico de esta obra, es capaz de darle regalos como una casa que encuentra abandonada pero lista para ser habitada en mitad de la nada. Además de un nuevo hogar le entrega animales que puede usar como alimento, y protección contra los peligros ajenos a ella. No obstante, la selva no da sin pedir.

La mujer, que originalmente llegaba con sus sentimientos y ética en un estado normal dentro de lo humano, aprende rápidamente que si quiere sobrevivir necesitará renunciar a todo ápice de humanidad. Porque la selva, a cambio de sus regalos y de su protección, quiere sangre. Se alimenta de carne joven, y si la mujer quiere tener un lugar seguro en el que vivir con su hija tendrá que darle de comer siempre que tenga hambre.

La selva también guía hasta la casa a personas aleatorias que aparecen sin más. Una de estas personas es Chola, una mujer aparentemente bonachona pero que tiene mucha vida selvática a sus espaldas y sabe latín (no es que sepa latín como idioma, sino como unidad de medida de conocimiento). Es ella quien le explica que si quiere que la selva no le castigue con mano dura tendrá que ofrecerle niños para comer. La mala noticia es que la única niña que tiene cerca es su hija, pero la buena noticia es que pronto la selva empieza a poner en su camino a más gente. Aparecen hombres desconocidos que se hospedan en la hacienda durante cortos períodos y después se marchan de manera tan repentina como llegaron. La mujer, que sufrió experiencias traumáticas que le fueron diciendo que las terribles palabras de Chola eran ciertas, aprovecha las visitas con resignación para fabricar nuevos niños con esos hombres y poder usarlos más tarde como ofrendas alimenticias para su selva.

Y es que esta mujer se convierte en eso, en una fábrica de niños. Niños que al poco de nacer son marcados por la selva, ya sea con insectos que se comportan de manera extraña cerca de su cuerpo o fenómenos extraños que suceden a su alrededor. La mujer sabe entender perfectamente los signos que evidencian que la selva está reclamando como alimento a cada bebé que nace. Eso sí, cuando los marca no los está pidiendo de inmediato, sino que está diciendo que se lo cuiden bien para dárselo unos cuantos años más tarde, cuando esté crecido y tenga más chicha donde comer.

La mujer acaba convirtiendo su resignación ante esta terrible situación en costumbre, al final se insensibiliza en su papel y todo pasa a ser pura burocracia. Para ella el acto de tener un hijo, almacenarlo junto a los demás como si fuesen gallinas a la espera de la matanza y sacrificarlos en medio de la selva llegado el momento pasa a ser algo tan normal como hacer la declaración de la renta. De hecho podría decirse que es su declaración de la renta, es el trámite que pone en orden sus deudas con la selva que la gobierna.

Nosotros llegamos a una historia que tiene este bagaje, pero que empieza en un presente en el que la mujer ya es vieja y es ya su hija, Santa, la que asume el papel de parturienta compulsiva. Santa ya está también en los últimos compases de su fertilidad, y además es mucho más insensible todavía que la madre al haber vivido desde niña esta realidad. Tiene taras mentales sociópatas debido a la normalización temprana de toda esta locura y va quedando claro poco a poco que cuando ella tome el control del lugar todo será incluso más inhumano. Poco a poco vamos conociendo todas las costumbres de esta peculiar casa en mitad de una selva que no hace prisioneros, y nos vamos metiendo en un cuento de terror crudo, directo y que en el mismo lenguaje deja clara la rabia con la que se escribió. 

Miles Heller tiene 28 años y lleva ocho de ellos huido de su casa. Después de provocar sin querer la muerte accidental de su hermanastro empezó un declive psicológico que culminó en esa escapada para intentar encontrarse a sí mismo.

Tras dar tumbos por varios sitios llega a Florida, donde trabaja vaciando casas de desahuciados y tiene un gusto turbio por sacar fotos de lo que ve en esos hogares abandonados a las prisas. Lleva una vida minimalista con la lectura como único ocio, pero se pone bastante menos minimalista cuando conoce a Pilar, de 16 años, y empieza una relación cuestionable en lo legal y lo ético que lo lleva a una situación complicada cuando la hermana de la chica lo chantajea. Le exige que robe cosas para ella en las casas que vacía si no quiere que hable con los señores que visten de azul y meten a gente en celdas.

Esa situación coincide con la llamada de la única persona de su Nueva York natal con la que mantiene contacto, su amigo Bing. Este le dice que acaba de entrar a vivir en una casa okupa que le sale baratísima (cero dólares al mes), y que si le cunde tiene hueco. Tras pensarlo mucho, Miles decide que le compensa más arriesgarse a un desalojo que a un juicio por juntarse con menores y vuelve por primera vez en muchos años a la ciudad de sus padres, con los que no se comunicó ni una vez durante todo ese tiempo. Él cree que no tienen noticias de su paradero, pero lo cierto es que Bing lleva desde el principio informándoles sin decir nada a Miles.

La historia, una vez Miles llega a Nueva York, va alternando los enfoques de diferentes personajes de la trama. Nos metemos en la cabeza del padre de Miles, de la madre, de sus compañeros en la casa okupa… Y la historia se va tejiendo poco a poco sin demasiados giros de guion, pero con muchísimas anécdotas de beisbol. Más de las deseables.

Auster me suele gustar, pero en este libro no le pillé el punto, llega a un final abrupto y frío, más aún de lo que es común en él. Sacas la moraleja de que no se puede escapar siempre y que elegir voluntariamente la soledad es absurdo, pero si bien la historia es agradable de leer, no culmina de una manera que haga pensar que valió del todo la pena.

VALORACIÓN:

Theodor Kallifatides es un escritor muy veterano, y cuando eres un escritor muy veterano te puedes permitir escribir de lo que te apetezca. Si es que puedes, claro, porque Theodor no puede. Un amigo le dijo una frase que cayó en su cabeza como un gol en contra en el tiempo de descuento y lo dejó tocado: “Después de los setenta y cinco nadie escribe”. Eso le soltó su colega, totalmente ajeno al hecho de que estaba palpando fibra sensible.

Theodor hace sus sumas y sus restas y se da cuenta de que setenta y cinco años ya los tiene, incluso algunos más, lo que provoca que entre en un estado de vacilación. Está ya en esa etapa de la vida del escritor en la que la cabeza, teóricamente, dice basta y le pide a su dueño que deje de hacer el gilipollas con las novelitas y se dedique a algo de provecho. Recuerda la frase de su amigo y se obsesiona con esa idea de que su mente ya no quiere seguir escribiendo. Esa sensación ya estaba ahí, pero el recuerdo de la frase reafirma su convicción de que su inutilidad para escribir más es algo real.

Incapaz de ponerse a encarar nuevas creaciones, el autor decide que es momento de vivir otra vida, jubilarse. Abandona el acogedor estudio que usaba de refugio para crear, empieza a hacer planes de jubilado y se resigna a que ya no escribirá más. Pero no es tan fácil dejarlo cuando llevas toda la vida haciéndolo.

En este libro, un relato de no ficción con el que el autor busca narrar ese proceso en el que pasó de aceptar su imposibilidad para seguir escribiendo a encontrar de nuevo una razón para hacerlo, Kallifatides explora también muchas otras temáticas de su momento vital. Habla del conflicto que siente entre su idioma materno y el idioma adoptado, pues es griego y lleva casi toda su vida viviendo en Suecia y comunicándose en sueco. Habla también de su postura ante conflictos sociales candentes y sobre cómo ve la vida en esa etapa en la que los demás te ven como un anciano aunque tú no te veas tan para el arrastre.

Unas memorias atípicas, que aunque no renuncian a hablar de vez en cuando del pasado se centran sobre todo en el presente reciente y que componen un relato que se deja leer en un par de tardes.

 VALORACIÓN:

Una obra con dos nombres en portada. Uno de ellos es el del autor, porque los autores tienen el vicio de poner el nombre en la primera página de todo lo que hacen, como si a alguien le importara. El otro es el de Jakob von Gunten, protagonista de esta curiosa historia ambientada a principios del siglo XX en un Instituto alemán especializado en formar sirvientes.

Jakob es un joven de familia pudiente y aristocrática, que en un giro pocas veces visto decide que la vida de opulencia no es para él y escapa de su casa para apuntarse a un centro donde le enseñen lo que realmente quiere hacer en su vida: Servir. Podría dedicarse a montar a caballo, ir a socializar al teatro e incluso podría permitirse comprar un piso sin necesidad de quitarse la cuenta de Netflix, pero no le interesa eso. A él lo que le llama la atención es dejar atrás el lujo y hacerse mayordomo.

El instituto al que llega es un sitio extraño. Más que un centro educativo es un anexo dentro de una casa propiedad del director de la escuela y su hermana, que son en apariencia el único personal de la escuela. La mujer es la que imparte todas las clases, enseñando a afrontar cualquier situación social que un sirviente necesita conocer, valiéndose de recursos de los que hoy llamaríamos ‘de la escuela finlandesa’. Representan obras de teatro, cantan y hasta hacen una especie de cosplay turbio.

El libro, casi una comedia con toques oníricos inesperados y tendencia al surrealismo, crea el conflicto entre la simpleza y el lujo. Jakob no quiere la responsabilidad de ser una persona relevante y seguir la estela de éxitos de su familia, aunque cada vez que puede posturear con la alta sociedad de Berlín lo disfruta. Él dice, eso sí, que prefiere ser un sirviente y vivir una vida humilde sin que nadie advierta su existencia. Es decir, una idea que solo podría ocurrírsele a alguien que sabe que, en cuanto se canse de ser humilde y explotado, podrá pegar una llamada a casa para que le manden unos miles de francos suizos y dejarse de chorradas volviendo a vivir de rentas.

Jakob von Gunten es, quizás, el heredero pijo de Bartleby. Un libro entretenido, con episodios graciosos e inquietantes por igual.

 VALORACIÓN:

Este libro, un discurso dedicado a su colega Paulino, es una reflexión de Séneca sobre cómo las gentes de su época desperdician su tiempo en tareas que le roban vida en vez de enriquecerla. Por supuesto, 2000 años después seguimos “desperdiciando” tiempo en esas mismas cosas.

Me gusta leer obras de pensamiento clásico de vez en cuando, siempre se saca un puñado de ideas útiles que suelen ser aplicables al presente porque el mundo nunca cambia. Cambian los nombres, los ‘esclavos’ pasan a llamarse ‘trabajadores por cuenta ajena con un alquiler que pagar’. Los ‘cónsules’ pasan a llamarse ‘lobbies’ y la ‘gloria bélica’ pasa a ser la ‘libertad financiera’, pero el perro sigue llamándose Rex aunque ahora le pusieran un collar de Louis Vuitton en vez de uno de cuero de vaca vieja. Eso sí, igual que me gusta leer a los clásicos me gusta también refutarlos un poco, que es lo divertido.

Una cosa que me sorprende cuando leo filosofía estoica (pasa también en otras escuelas, pero en esta especialmente) es que los contenidos y la forma de dirigirse al lector están mucho más cerca de métodos de comunicación modernos de lo que parece. De la brevedad de la vida, si bien es una obra profunda y con mucho trasfondo, no deja de ser un sermón muy vehemente sobre lo cojonuda que es mi forma de ver la vida y lo mucho que desperdician su tiempo los que buscan otras cosas en su existencia. En cierto modo, que un filósofo del siglo I te venda que lo único que cunde es que dediques tu tiempo a los filósofos como él y tomes a Sócrates de ejemplo no es muy distinto a que un tatuado del siglo XXI te venda que tienes que dedicar tu tiempo a hacer burpees a las 5AM tomando a Topuria de ejemplo. Uno dedicó su vida a pensar y otro la dedicó a no pensar, pero usan el mismo método para convencerte.

Puedo imaginar a Séneca en 2024 entrando en Twitter con cara de pocos amigos y escribiendo lo de este libro en una serie interminable de tuits a los que da entrada con un “Vengo de mala hostia porque me crucé un grupo de chavales tomando unas cañas en el bar en vez de leer a Aristóteles. Abro hilo“. No comulgo con la idea de base de que solo la sabiduría enriquece el tiempo, pero es una lectura útil.

VALORACIÓN:

Como no soy ningún erudito literario no tengo problema en reconocer que pensaba que esto era una película. Pero resulta que, antes de que Hollywood grabara sus versiones cinematográficas de la historia (todas ellas variando la trama original), un señor victoriano había escrito ya unos cientos de páginas contando la aventura de unos ingleses que se encuentran una civilización secreta en una zona casi inaccesible del sur de África.

El libro no solo es un clásico, sino que además es considerado el iniciador de ese género de novela, tan popular a principios del siglo XX, en el que un grupo de expedicionarios salían a la aventura y encontraban civilizaciones o maravillas perdidas en entornos remotos. En libros posteriores se encontraban dinosaurios en el Amazonas, alienígenas aberrantes en la Antártida o naciones escondidas en a saber dónde en las que la democracia funciona. Pero todos los encuentros tienen en común el ser inconcebibles para el lector familiarizado con el mundo real y que los intrépidos protagonistas pasan muchas penurias para hallarlos.

El grupo protagonista de la novela se adentra en lugares aparentemente salvajes e inexplorados para buscar al hermano de uno de ellos, desaparecido mientras buscaba unas legendarias minas en la zona, que habrían albergado las riquezas del rey Salomón. En su búsqueda, se encuentran una civilización, aislada del mundo, que custodia dichas minas y acaban viéndose envueltos en una lucha por el poder de la desconocida nación.

La historia, como producto de su época que es, emana un notable aroma a Brummel en cada página y no pasaría ni un solo control de calidad del departamento de protección de la diversidad de Netflix, aunque es de suponer que en una expedición africana del siglo XIX la corrección política solía ser un extra poco valorado. Como toda obra pionera, el paso del tiempo le hace flacos favores, al ver en ella muchos tópicos mil veces repetidos después por quienes secundaron su género y que hoy tenemos la sensación de haber visto mil veces, pero el libro entretiene. Eso sí, no tengo claro que el Rey Salomon dejase nunca de partir bebés a la mitad en su Israel natal para irse a Zimbabwe a recoger diamantes.

VALORACIÓN:

La segunda parte de la Trilogía de la ciudad blanca empieza con el hallazgo de una persona en mitad del monte cuyo cuerpo da preocupantes señales de carencia de vida. Esas señales son, esencialmente, que está atada por los pies a un árbol y colgando boca abajo con la cabeza metida en un caldero de la Edad del Bronce. A esto, ya de por sí preocupante, se le suma el hecho de que no respira, que tiene un color de piel que no es el que suele tener la gente en su vida diaria y que no responde a las preguntas, por lo que los expertos deciden que esa persona está probablemente muerta.

Una vez se acepta la idea de que ese cadáver se creó allí a mala idea, descubrimos que no es una muerte cualquiera, sino la de la primera novia de Unai López de Ayala, el intrépido policía que protagoniza la trilogía. Unai, con esa típica sensación incómoda de cuando tu primera pareja aparece con la cabeza metida en un caldero de relevancia etnográfica, se promete aclarar qué pasó allí. Es por ello que se deja convencer de que tiene que volver a ejercer su trabajo policial a pesar de que, por cuestiones que sabrán quienes hayan leído el tomo anterior, no anda muy católico para la labor investigadora.

A lo largo de la novela se nos intercala el presente, en el cuál Unai va descubriendo que la disposición del cuerpo de su antigua novia se corresponde con un antiquísimo ritual de muerte propio de la cultura celta, con fragmentos de un pasado remoto en el cuál se conocieron Unai y esa mujer que no había visto en años. Aquel primer encuentro había sucedido más de 20 años antes, en un campamento de voluntariado para adolescentes en Cantabria destinado a ayudar en una ubicación arqueológica. Unai acudió allí con su grupo de amigos y la por aquel entonces desconocida chica generó en la cuadrilla un impacto de proporciones mitológicas con su excéntrica personalidad. Durante toda la novela se deja entrever que en aquel verano adolescente ocurrieron cosas gravísimas, que marcaron a los protagonistas para siempre y que volverán ahora para aportar misterio a la trama.

Un libro entretenido, aunque algún peldaño por debajo del que inicia la saga.

VALORACIÓN:

En estas fechas es posible que, para alguno, La cena secreta haya sido el tradicional atracón nocturno de Año Nuevo basado en bajarse todos los turrones sobrantes de las fiestas sin decírselo a nadie y prometiéndose que a partir del día siguiente empezará el gimnasio. No obstante, en este libro no aparece nadie a punto de reventar por el excedente de Suchard mientras se lamenta de los excesos navideños, el tema es bien distinto.

En esta novela, oportunamente escrita para subirse al carro del fenómeno que El Código da Vinci había generado a nivel mundial un año antes de su publicación, el autor plantea una trama de misterios y conspiraciones con el siempre socorrido Leonardo como punto de apoyo de todo. Si el genio italiano levantara la cabeza y viese que sus esfuerzos para ser erudito de la pintura, arquitectura, ingeniería y mil cosas más hicieron de él el conspirador preferido de los novelistas del siglo XXI se habría dedicado a la petanca. Y se habría convertido en el más virtuoso petanquero de su barrio, por supuesto.

El planteamiento principal del libro se basa en los tiempos en los que da Vinci se encontraba pintando La última cena en el convento milanés de Santa Maria delle Grazie. Un personaje misterioso no para de enviar inquietantes mensajes en clave a la élite religiosa de Roma diciendo que se están cometiendo herejías gravísimas en esa pintura y al final no les queda otra que enviar a un inquisidor a Milán para descubrir quién está detrás de los mensajes e intentar ver qué pasa allí.

Alterna (con varias toneladas más de lo segundo que de lo primero) entre cierto rigor histórico y cierto jugueteo con los huecos oscuros de la historia, asignando a Leonardo y a su obra creencias y rasgos de libre interpretación. Como el artista fue un hombre de inquietudes con mucho misterio a su alrededor, resulta tentador sacarse un best seller de la manga en base a lo que pudo haber sido, pero no va mucho más allá de eso. Entretiene, sobre todo en la primera parte, pero sobrevive a la segunda mitad en base a plantear un misterio que ningún personaje es capaz de ver aunque un lector medianamente atento puede descubrirlo de un rápido vistazo adecuadamente tirado.

VALORACIÓN:

En mi locura reciente por leer a los clásicos, la siguiente parada fue un libro del que sabía bastante poco más allá de que era una de las novelas más míticas de la historia de literatura estadounidense y que trataba sobre un tipo que no iba mal de dinero.

La novela es una de esas que tanto gustaba escribir a los escritores del siglo pasado, en las que el protagonista real que lleva todo el peso de la obra es una persona con un carisma impresionante, elegancia para regalar y don de palabra, pero por lo que sea el autor decide darle la voz narrativa al personaje más soso, insulso y pardillo de toda la comarca. Nick Carraway, ese narrador que defino con tan amables palabras, da siempre la sensación de que podrían invitarle a pasar la experiencia más impresionante de su vida pero sería capaz de rechazar la propuesta diciendo que no le cunde mucho porque está algo cansado y tiene que revisar las previsiones del IBEX para la próxima semana. Menos sangre que un filete de pollo a la plancha.

Con estos dos personajes como ingredientes principales, la historia sigue a Nick en su vida de joven confuso poco después de llegar a Nueva York para trabajar como vendedor de bonos. La casualidad hace que Gatsby sea su vecino y más casualidades hacen que, además de ser vecino, sea también un millonario disfrutón. Por ciertos intereses románticos, a Gatsby le interesa acceder al círculo social de Nick y, por supuesto, él se deja manipular encantado para hacer de celestino.

Es un buen libro, pero no llegué a ver en él lo que esperaba en una novela con su fama. Subjetivamente no diría que es una obra maestra, quizás ni siquiera era digna de sacar a Leonardo Di Caprio de sus placeres mundanos para ponerlo a grabar una película sobre ella. Aún así, entiendo que llegara a tener la consideración que tiene en EEUU, ya que no solo es una novela muy americana, sino que también refleja perfectamente el espíritu de la sociedad estadounidense de clase media y alta de su época. No me consta haber sido nunca un neoyorquino de clase media-alta de los años 20, pero puedo imaginarme perfectamente a muchos neoyorquinos de esa época y condición leyendo esto y pensando “buf, es que soy yo literal”.

VALORACIÓN:

Este libro comeza o 26 de xuño de 1986 e remata ó día seguinte. O punto de partida da narración é unha viaxe, a que fai Bibiano Osorio-Tafall a Galicia para presidir os actos do 50 aniversario do Estatuto de Autonomía, en cuxa aprobación tivo un papel de relevancia. Esa viaxe, na que volve por primeira vez á súa terra despois de varias décadas de exilio, fai de punto de apoio para lembrar toda unha vida. Ou, mellor dito, dúas vidas.

Aínda que dixen que o libro comeza un día e remata ó seguinte, isto non é moi certo. Porque ese é só o tempo que transcorre no presente. O libro utiliza esa volta para lembrar a historia completa de Bibiano e da súa muller, Josefina Arruti. Bibiano foi un científico e político cunha vida que o levou a ter posicións salientables na República, na Guerra Civil e mesmo, xa exiliado, en organizacións internacionais coma a ONU. Unha vida case de película que Josefina non puido compartir.

A outra protagonista da historia, como digo, non tivo tanta sorte. Casada con Bibiano nos anos previos á República, unha inocente decisión coma a de volver a Pontevedra a visitar a un fillo enfermo fixo que a guerra que estalou de súpeto neses días a separase do seu marido, que quedara en Madrid exercendo o seu papel político. A partir dese intre, o feito de pertencer ó bando perdedor condicionou toda a súa vida e mesmo a levou ó cárcere por casar con quen casara.

Bibiano viviu moitos anos exiliado e refixo a súa vida pensando que Josefina, que quedaría para sempre en Galicia, non quixera reunirse con el cando tivo a posibilidade. Josefina, pola súa parte, viviu algo moito peor: O encerro, a represión e a incapacidade para desenvolver a vida digna da persoa con inquietudes que foi.

É a historia de dúas vidas que comezaron de xeito semellante. A de dous mozos que a vida uniu porque eran iguais, coas mesmas inquedanzas e anhelos, pero que remataron por ser levados por camiños ben distintos. Bibiano coñeceu mundo coma diplomático e científico mentres Josefina non puido mais que ver coma os seus soños de xuventude morrían para sempre por mor de causas alleas.

VALORACIÓN:

Rafa es un chaval de Coruña que está bastante perdido en la vida. Trabaja de captador en una ONG, está sobrepasado por su contexto y se definiría como consumidor esporádico de cocaína, aunque en realidad no deja pasar tres días seguidos sin respirar decenas de euros de material en el baño de algún antro del Orzán. En resumen, variando el puesto de trabajo es la viva imagen de un joven coruñés cualquiera.

Aquí las cosas pasan más en la cabeza del protagonista que fuera de ella. Los días de trabajo a pie de calle, las noches de fiesta a pie de bar y las conversaciones con colegas hacen reflexionar a Rafa sobre su entorno, futuro laboral, situación sentimental y vida en general. Suele llegar a la conclusión de que todo eso es una movida demasiado acojonante como para pensar en ella y que es mejor bajar a drogarse un rato para acallar la mente. En definitiva, una lección elegante sobre cómo tomar las riendas ante pensamientos incómodos.

La historia, entre cómica y depresiva, se recrea en la brutal irresponsabilidad afectiva del mundo contemporáneo, en la falta de oportunidades para salir del pozo laboral y en esa apatía característica que desarrolló como propia la generación de los noventa al encontrarse una vida adulta con cimientos de cartón, en la que ya solo quedan disponibles algunas migajas que cayeron de la mesa de quienes llegaron antes al banquete. Una apatía que se abre camino al aceptar la precariedad como irremediable y que te coloniza cuando un veterano aleatorio te dice por primera vez que no tienes para un piso porque pagas Netflix y sales de fiesta de vez en cuando.

Rafa se enfrenta a su vida con bastante negligencia, tiene la madurez afectiva de un koala y especula con el sentimiento ajeno. A él lo que le pide el cuerpo es esperar absurdamente a su ex novia, que lo dejó para irse a Londres a buscar otra vida, pero en Galicia en invierno hace mucho frío y marea a incautas para afrontar la insoportable levedad del ser. Cuando acaba el libro no sabes si empatizas con el cacao mental del protagonista o si te parece un flipao insoportable. Pero no nos vamos a engañar, si fuiste veinteañero recientemente entenderás muchas de las cosas que cuenta.

VALORACIÓN:

Vuelvo a la saga de Puerto escondido tras un par de meses de descanso. Este es el cuarto libro, una historia que desde el primer momento se desvela como un homenaje a las intrigas detectivescas de principios del siglo XX y podría ser perfectamente una novela escrita por Agatha Christie si a Agatha se le hubiese dado por nacer en San Vicente de la Barquera. Pero como la reina del crimen nació en el entrañable pueblo británico de Torquay, Lo que la marea esconde fue escrito por María Oruña y lo de ser el artista más emblemático de San Vicente de la Barquera le tocó al también sobradamente talentoso David Bustamante.

La historia presenta de entrada un asesinato imposible. Una señora de la alta sociedad santanderina, presidenta del Real Club de Tenis y con poder hasta para decirle a Rafa Nadal que ella es más de Roger Federer sin que pase nada, se va a su camarote en el barco donde asistirá a una cena. Necesita descansar quince minutos antes de empezar a comer porque está fatigada tras haber llegado de un largo viaje. El problema es que esos quince minutos se le complican muchísimo y los demás comensales acaban teniendo que tirar su puerta abajo tras escucharla gritar.

La situación es complicada, como se podrá imaginar. Después de reventar la puerta la gente se encuentra a la mujer tirada en su cama con menos vitalidad que la capa de ozono en los años 90 y sin esperanzas de que se reenganche a la vida. Tiene una enana mancha de sangre en el pecho como si alguien le hubiera apuñalado sin ganas y como si ella hubiera sangrado también sin ganas. Si es raro ver que alguien fue acuchillado sin sangrar más de lo que se sangra al cortarse con un folio, más raro aún es que apuñalen a alguien en una habitación cerrada desde dentro en la que no hay más gente que la persona acuchillada.

Este es el crimen imposible que tiene que resolver la siempre efectiva Valentina Redondo, que en esta novela aparece en sus momentos más oscuros, con unas rayadas internas muy destacables que tuvieron su origen en una traumática operación policial llevada a cabo entre los sucesos del tercer libro y los de este. La Valentina más nietzscheana en un libro con un final poco predecible.

VALORACIÓN:

Este libro está tan bien escrito que me da cierto reparo reconocer que en ningún momento conseguí sentir interés. Esto es así, en ocasiones puedes ver lo bueno que tiene algo pero no se da el tema para que te transmita más que la sensación de que tiene cosas buenas. Unas veces porque simplemente no es una historia para ti y otras porque quizás no tienes el día adecuado para ella.

En mi caso creo que se dio la primera opción, no es este un libro de los míos. Me gustan las historias reflexivas y esta lo es, me gustan las historias concisas que no se convierten en turras pedantes y esta lo es, pero no nos llevamos bien. Pensé que me gustaría, pero se me hizo repetitiva desde el mismo momento en el que el viejo se sube a su barca. Pertenezco a una generación que creció ya bastante condicionada por los estímulos inmediatos del mundo moderno, para engancharme necesito que me den más cosas que un señor hablando solo durante páginas y páginas en la inerte inmensidad del océano.

La premisa de la historia es sencilla, un veteranísimo pescador lleva semanas sin pescar nada relevante, pero tras su enésimo día yéndose a casa con la caña vacía tiene la sensación de que la próxima vez que salga a faenar se llevará una pieza de las que hacen historia. Al día siguiente se sube al bote de buena mañana y no tarda mucho en notar que pica el anzuelo algo que tiene pinta de dar para más de dos y más de tres platos de salpicón. Empieza así una lucha igualada para ver quién se lleva la pelea por la vida, el viejo esperando a que el anzuelo desgaste al pez o el pez consiguiendo que las fuerzas del hombre flaqueen lo suficiente como para que sea incapaz de seguir aguantando después de horas y horas sin comer, dormir ni tomar unos vinos en la tasca del pueblo.

El viejo se lo toma con mucha filosofía y deja reflexiones para el recuerdo. En lo que respecta a mí, valoré su esfuerzo titánico por no soltar el pez de la misma manera que la humanidad no suelta su búsqueda de un significado para su existencia, pero lo cierto es que lo único que me apetecía mientras leía era que el buen hombre pescara de una vez el pez y se marchara a su casa a descansar, que buena falta le hacía.

VALORACIÓN: