Esta entrada nace con la intención de recopilar palabras singulares. Palabras y expresiones gallegas que alguien de Galicia no dudará en usar mientras habla en castellano, muchas veces más a menudo que su traducción equivalente y en algún caso incluso desconociendo que no es una palabra válida en el idioma español. Podríamos llemar a esto 'Diccionario María Moliner del Castrapo' o 'Guía ilustrada para el castellanohablante en apuros en el Imperio del Sol Ausente'.

Un carreiro prototípico, de los de toda la vida (fuente)

 

Significado: Dícese de un camino de pretensiones humildes, formado por el uso frecuente y que en los días de lluvia nunca es recomendable transitar a no ser que tengas botas de montaña con clavos o un Lada Niva.

- "CARALLO"

 

¿Pero qué carallo me estás contando?

 

Significado: Este término es válido en cualquier contexto, nunca sobra. Es una palabra casi comodín, cuyos significados más comunes en su extrapolación al castellano son:

1. Pardiez, caballero, siento una notable sensación de sorpresa. Ej:'carallo, que cochazo'
2. Matiz aumentativo de ideas. Ej:'frío de carallo'

 

Un entrañable señor ruso coge en el colo a su perro (fuente)

Una pota último modelo siendo usada por una enigmática persona (fuente)

 

Significado: Olla. 

El hábitat natural del lambón

 
Significado: Goloso. 

Un humilde regato

 

"¿Lo que?"

Sergio Ramos esnafrándose elegantemente contra el suelo (fuente)

Significado: Darse un golpe criminal de morros contra un objeto inamovible, como el suelo o la pared.

Muy usado como amenaza cerniéndose sobre la gente que va usando el móvil mientras anda. Ej: 'Mira hacia delante, que aún te vas a esnafrar' 

Barack Obama escarallándose de risa (fuente)

 

Significado:
1. Dejar de funcionar un objeto. Ej:'Se me escaralló el coche'
2. No estar muy católico. Ej: 'Ando medio escarallado de la garganta'
3. (De risa). Reír con ganas. Ej: 'Me escarallo de risa viendo Gym Tony'

Los trapalleiros por antonomasia de la cultura audiovisual española (fuente)

 

Bruce Lee preparado para dar una malleira a quien se le ponga por delante

"¿Recuerdas si peché la puerta antes de salir de casa?"

 

 

Al Pacino en mitad de una arroutada

"Esto cheira raro, lo voy a tirar" (fuente)

Significado: Oler. Cuando se usa en castellano suele ir asociado a un olor desagradable.

También existe la expresión 'cheirarse' (algo) para expresar un presentiento generalmente negativo. Ej: 'Me estoy cheirando que en este bar no van a tener Estrella' 

"¿Quieres un grolo de Moloko?" (fuente)

 
Significado: Trago. 

En las películas suele gustar situar cerca de las lareiras el mayor número posible de objetos fácilmente inflamables (fuente)

Una leira en condiciones siempre da status social, más aún si está bien poblada de vacas

 

Marge Simpson en su faiado

 

Significado: Desván. 

John Snow poniendo cara de paspán

 

Significado: Poco espabilado. 

Lo más probable es que algún amigo gallego llamara porco a Piero Manzoni cuando le habló por primera vez de su obra 'Mierda de artista'

 

Todo puede tener su día internacional si se pone voluntad en ello (fuente)

 

En Galicia no se llama a la puerta, se peta en la puerta

 

Significado: Golpear algo/apetecer algo.

En castellano, petar es reventar, dejar de funcionar o triunfar. El gallego le da dos usos distintos.
Ej: '-¿Por qué empezaste a petar en la puerta del vecino a las 4 de la mañana?
- Porque siempre hago lo que me peta...' 

Florentino Pérez y Joan Laporta argallando para crear la superliga europea

 

"Sí, mucho gimnasio pero sigues siendo un croio"

 

Significado: Persona fea, casi repulsiva.

(El significado oficial de la palabra en gallego, no obstante, no tiene nada que ver con este uso,ya que así es como se le llama a un canto rodado)

Garfield, el langrán por excelencia

 

Significado: Holgazán.

House, el doctor toxo

 

"No me rosmes"

 

"O paráis de estar de leria o os vais de clase"

 

"¿Pizza sin piña? Qué noxo!"

 

Rompetechos, el personaje más chosco de la ficción española

 

Igor, personaje de El jovencito Frankestein, birollo canónico

 

"Ayudadme a aguantar la puerta, que no doy hecho"

 

Significado: 'Lamento informar de que he fracasado estrepitosamente en mis intentos de hacer esa tarea'. Creación sintáctica de estilo libre a menudo usada después de haberse esforzado muy poco

Ej: '- ¿Estudiaste el último tema?
- Lo intenté, pero no di hecho!' 

Bebés fuchicando con móviles

 

Significado: Manipular algo sin tener ni idea de lo que se está haciendo.

-Tienes que tener cuidado con Voldemort, Harry. - ¿Y luego?

 

Significado:'Cuénteme la razón por la cual ocurrió/ocurre eso que me acaba de decir'. 

Si compras una baguette de supermercado a las 2 de la tarde, a las 3 y media ya estará resesa

 

Los bebés tienen una preocupante tendencia a esmagar comida

 

Significado: Aplastar. Típica palabra que un gallego ni se plantea que no exista en castellano, porque dijo 'esmagar' toda su vida y hablando en cualquier idioma. Y cuando digo cualquiera es CUALQUIERA. Ej: 'Don't sit on the box, you are going to esmagar it!'

-Está el día raro, ¿lloverá? - ¡Malo será!

 

Significado: No te preocupes ni lo más mínimo por esa chorrada (se usa siempre que la posibilidad de que ocurra sea menor al 98.7%)

Solo hay dos cosas que me gustan de estar dentro de un avión: quedarme dormido en mitad del viaje y salir de él después de aterrizar.

No obstante, hay algo asociado al vuelo que tengo que reconocer: Los aeropuertos tienen una capacidad de aportar paz que no se encuentran en otros sitios. Por mucho que esas horas en una máquina poco espaciosa, con los pies a muchos más metros de tierra firme de los que me gustaría, sean siempre una experiencia bastante desagradable, en pocos sitios se desconecta tanto como en esos momentos previos al viaje.

No hay silencio mejor diseñado que el silencio de aeropuerto. Esa calma que se consigue cuando se llega con cierta antelación, delante de un cristal mirando a la pista de aterrizaje con unos auriculares puestos en los que suena lo que el gusto del consumidor decide, es difícilmente conseguible en otros contextos sin recurrir a opiáceos. Tiene su magnetismo.

La cosa se estropea un poco cuando la cercanía del despegue hace que tus compañeros de vuelo vayan apareciendo y agolpándose en una fila interminable desde un rato antes de abrir las puertas, pero tú prefieres quedarte sentado, aferrado a esa calma que ya se escapa, y entrar cuando el mostrador se despeje. ¿Qué es lo peor que puede pasar? ¿Que la cabina se quede sin sitio para tu equipaje de mano y a la salida tengas que esperar 5 minutos más disfrutando de esa inimitable calma de aeropuerto mientras ves maletas salir por la cinta y la música sigue sonando?

A la memoria le gusta jugar a juegos extraños, se comporta de manera impredecible y trae de vuelta lo que ya no existe cuando no es necesario. Es un disco duro defectuoso, anárquico y con una falta de tacto especialmente irritante.

Teniendo eso en cuenta, tener un libro en las manos tiene siempre cierto peligro porque es una invitación al juego de la memoria. Pasar páginas casi nunca aporta mucho más (sin que eso sea una minucia) que narrativa y sensaciones, pero a veces un párrafo concreto habla de algo, o quizás aparece en él una palabra que hacía mucho tiempo que no te encontrabas, y eso genera una asociación irremediable y espontánea con algo que vuelve de repente. El disco duro mueve una imagen que hace tiempo que estaba traspapelada y la pone de fondo de pantalla durante un buen rato sin tener siquiera la decencia de pedir permiso.

Lees lo que ocurre en el papel y te encuentras  con sucesos ocurridos fuera de él, con otros protagonistas muy distintos cuyos nombres conoces y al menos uno de ellos podría ser perfectamente el tuyo propio. Y recuerdas perfectamente que había un perro ladrando a lo lejos,  un tren a punto de arrancar y un pensamiento en la cabeza que existió, pero nunca se manifestó: "Pues, quizás, esto era todo". Y ahí se queda la cosa hasta que un libro invita a la memoria a jugar a un juego. Y ahí confirmas que, efectivamente, era verdad que eso había sido todo. Y que algo ya haya sido todo,  que duda cabe, siempre fue mejor que que no haya sido nada.

"Despois da casa da praia non quedará en pé ningún lugar ao que poida volver, todos serán territorios por conquistar"

Unha reflexión sobre a pegada que deixa nas persoas cada un dos lugares nos que habita ó longo da súa vida. Unha historia que máis que historia é un monólogo interno e que máis que contar explica, sendo ese rasgo unha virtude e nunca un defecto, xa que sabe introducirnos de maneira interesante nas incertidumes e nostalxias da narradora.

É difícil que non me gusten as novelas de pensamento escrito se están ben executadas, esta non é unha excepción.

Sales de casa cuando todavía ni asoma el sol, esperas un rato en la parada y cuando subes al bus te sobresaltas al darte cuenta de que está sonando una de Fito y Fitipaldis en la radio. “Por si fuera poco estar despierto a las siete, toca añadir otra pequeña tortura a la mañana”, piensas mientras te planteas pedirle al conductor que cambie de emisora. Pero al final decides callarte la petición, porque al fin y al cabo por las mañanas lo único que puede salir de los altavoces de una radio son canciones que no te apetece escuchar o gente irritantemente animada para la hora que es. Cualquier opción es mala.

Pagas tu billete, te sientas en donde puedes y le das un par de vueltas a ese pensamiento: “Cualquier opción es mala”, retumba en tu cabeza como diciéndote que ahí escondida debe haber alguna reflexión que hacer. Y es que sí, son malas opciones, aunque sean malas solo de manera subjetiva, pero no obstante ahí están. ¿Qué hace que sean esas opciones, y no otras, las que están ahí? Pues el punto más importante, la raíz del todo, es más que evidente: Que existen.

Solemos despreciar nuestra propia capacidad para crear cosas antes de darle la oportunidad, como si el no haber nacido con el talento de Mozart nos privara de componer una sonata aunque sea para ver cómo suena ese desastre. ¿Quién dijo que el sentido de crear sea sonar en un bus a las ocho de la mañana, exponer en el MoMA de Nueva York o celebrar la consecución de un Premio Nobel de Literatura? El sentido de crear es simplemente la búsqueda de la opción buena. La necesidad de encontrar eso que te gustaría escuchar en lugar de esa canción de Fito que castiga desde la radio cuando te subes al autobús o el libro existencialista sobre la aceptación del fracaso que te gustaría leer en un mundo en el que abundan los eslóganes de Mr. Worderful y las rimas moñas de dos versos.

¿No se te da bien escribir? Escribe por si acaso. ¿No se te da bien hacer música? Cómprate una flauta por si acaso. ¿No se te da bien pintar? Vete al trastero y busca el estuche de Plastidecor que llevabas a clase en primaria por si acaso. Quizás algún día consigas que se te dé bien o te sorprendas al ver que en realidad no eras tan inútil, y en caso contrario simplemente habrás fracasado y ya no te hará falta escribir ninguna novela sobre la aceptación del fracaso porque estarás viviendo en ella. Crear cosas tiene siempre todo el sentido del mundo, aunque nunca lleguemos a ser capaces de hacer pensar a un busero que nuestras creaciones son dignas de amenizar su autobús. Porque lo que creamos va de nosotros, no de los demás.